Aquele não era o meu lugar, não eram as minhas pessoas, não era o meu tipo. Não era o meu vocabulário, o meu cheiro, a minha música. Não era eu. O tempo passou e eu insisti num erro, que já sabia que era erro. Não sou da gíria, da amizade fácil, da zueira. Sou de casa, dos meus sobrinhos, do meu rock, da minha São Paulo. Isso não me define, isso não me representa. Cada dia mais o apto ébrio na Rua Augusta me conquista, os quadros de banda, as garrafas de bebida, os CDs e os livros na prateleira. A cada dia que passa lidar com minha tristeza se torna mais atraente do que fingir uma felicidade ausente. A cada manhã que nasce, a vida me passa pela cabeça, meus pequenos milagres, meus grandes sonhos. Não quero mais perder. Já perdi o que de mais precioso tinha, aquilo que de fato está no meu coração. E ele, ele não vai voltar.
Renata Oliveira
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